Welcome to South Island

Les Néo-Zélandais aiment les touristes. C'est si vrai que le monsieur de la douane en fait une annonce publique. "We love you, dit-il, mais présentez-nous votre billet de retour, histoire qu'on soit sûr que vous allez rentrer chez vous, à un moment donné." C'est tout bête, mais cela implique que l'on n'ait pas pris l'avion avec la seule carte d'embarquement imprimée chez soi,
auquel cas ledit billet se cache, soit dans le sac enregistré (qui se trouve, par définition, de l'autre côté de la douane), soit au fin fond du bagage à main (ce qui implique de s'y plonger, accroupi au milieu de la file de voyageurs mal réveillés et même pas en train de régler leur montre puisqu'il est exactement douze heures de plus qu'en France).
Les Néo-Zélandais aiment tant les touristes qu'ils pimentent leur voyage d'épreuves ludiques. Par exemple, la voiture de location. Les statistiques indiquent qu'un tiers des conducteurs au monde roulent à gauche, un petit quart du réseau routier, et même pas la Chine, qui est pourtant, semble-t-il, l'avenir de l'humanité. La Nouvelle-Zélande appartient à cette facétieuse minorité et, en plus, ils ont placé les commandes des clignotants à droite, celles des essuie-glaces à gauche. Faites le geste sans réfléchir, et vous vous rendrez compte que l'on commence immanquablement par déclencher un balayage enthousiaste d'essuie-glaces, voire un jet joyeux de liquide lave-glace, à chaque fois que l'on s'apprête à tourner. Le Néo-Zélandais aimant le touriste (cf. supra), il ne klaxonne que rarement lorsqu'on lui adresse ce signal pourtant difficile à décrypter pour la voiture qui suit celle du touriste.
Toutes vérités qui me sont inconnues jusqu'à l'arrivée au centre de Christchurch, où je suis conduite par un taxi. Si TripAdvisor établissait un classement des routes depuis les aéroports, celle de Christchurch, sur l'île du Sud, figurerait sûrement en tête. Proprette, coquette, avec une série de petites maisons de plain-pied devant lesquelles s'étalent des pelouses égayées de plates-bandes. Presque aussi nickel que Singapour, où j'étais... quand, déjà ? Il y a environ treize heures. J'y ai acheté de la mélatonine, interdite en France mais qui dormait, tranquille, dans la pharmacie de l'aéroport, quelque part entre le "lamb placenta" (aux usages non élucidés) et le ginseng. L'effet sur les conséquences du décalage horaire semble plutôt convaincant. Ceux du tremblement de terre du 4 septembre sont assez visibles aussi, dans Christchurch. Beaucoup de rues barrées, pas mal d'immeubles abîmés, en travaux ou sur le point d'être détruits. Pour le reste, la ville plonge tranquillement dans le printemps, les roses du jardin botanique embaument, la pierre grise de la cathédrale anglicane, réchauffée par un soleil timide, paraît presque gaie, et tout ce que Christchurch compte de testostérone court, mollets couverts de grandes chaussettes, dans Hagley Park, derrière un ballon. Car le Néo-Zélandais aime le plein air, comme le prouvent les innombrables magasins d'outdoor au coin de Lichfield et Colombo Street. Demain, nous irons voir des spécimens en action au bord de l'eau, à Akaroa, "French city", entre autres espèces locales.


À gauche : quarante secondes le 4 septembre 2010, magnitude 7. À droite : Hagley Park, troisième plus grand parc au milieu d'une ville après Central Park et Hyde Park ; 165 hectares de golf, cricket, netball. © Claire Meynial.